Das Phantom der Oper, neu übersetzt

Lampenfieber kann mit allen möglichen Dingen verbunden sein, insbesondere mit der Angst, den gelernten Text zu vergessen oder beim Singen die Noten nicht zu treffen. Was jedoch mit der Sängerin Carlotta, der Diva der Pariser Oper, passiert, war beim besten Willen nicht vorhersehbar: Als sie auf der Bühne den Mund öffnet, kommen keine Laute aus ihrer Kehle, sondern Kröten – im wahrsten Sinne des Wortes.

Und doch hätte man ahnen können, dass etwas passieren würde. Denn Carlotta trat gegen den ausdrücklichen Willen des heimlichen Herrschers dieser Oper auf. Das Wesen, das sich irgendwann wie ein Parasit in dem riesigen Gebäude eingenistet hat, stellt klare Forderungen und ist es gewohnt, dass diese erfüllt werden – etwa nach einer bestimmten Kiste, die immer für ihn freigehalten werden sollte, oder nach einem zu zahlenden Betrag jährlich, was das Einkommen der meisten an dieser Oper arbeitenden Menschen bei weitem übersteigt. Werden diese Forderungen nicht erfüllt, stürzt die Kreatur, die „Phantom“ genannt wird und selten auftaucht, das Unternehmen ins Chaos. Zum Beispiel durch die Ermordung einer unschuldigen Frau, die einen anderen Mitarbeiter, der im Bann des Phantoms steht, durch einen fallenden Kronleuchter ersetzen soll. Oder indem man der Sängerin Carlotta das Kröten-Unglück beschert. Die Tatsache, dass niemand weiß, wie es das geschafft hat, macht die Sache nur noch beängstigender.

Es ist ein Schreckensregime, das dieses Phantom aufgebaut hat und das auch die beiden zunächst recht unbekümmerten neuen Intendanten der Oper anerkennen müssen. Allerdings wird es dynamischer, weil sich der Diktator nun auch in künstlerische Belange einmischt. Anstelle von Carlotta hatte er verlangt, dass Christine Daaé, seine erklärte Mündel, singen sollte. Allerdings zeigt er der jungen Schwedin ein anderes Gesicht: Er fungiert als Gesangslehrer, der ihr tatsächlich einen völlig neuen Zugang zu ihrer Stimme ermöglicht: „Sie ging als leblose Gesangsmaschine durch das Konservatorium. Und plötzlich wurde sie geweckt, wie durch die Berührung eines göttlichen Eingreifens.“ Allerdings verlangt das Phantom, das seine Gestalt konsequent verbirgt, auch eine Gegenleistung von Christine und lässt sie glauben, dass er der „Engel der Musik“ sei, dessen Besuch Ihr verstorbener Vater hatte ihr einst angekündigt, dass er, der Engel, davonschweben und sie in Ruhe lassen würde – auch wenn sie sich längst in ihre Jugendfreundin verliebt hat , Viscount Raoul, und er hat sich in sie verliebt.

Kolportage? Absolut, außer dass die melodramatische Struktur von Gaston Leroux‘ Roman „Das Phantom der Oper“ von 1910 seinem Thema entspricht. Die Pariser Oper ist nicht nur der wesentliche Schauplatz des Romans; Das Gebäude mit seinen vielen Gängen und Räumen, Treppen und geheimen Rhythmen bis hin zum unterirdischen See wird schnell zum eigentlichen Akteur, der dem jeweiligen Gemütszustand der Protagonisten entspricht: Das musikbesessene Phantom kennt jede Ecke und jeden Winkel dominiert einfach deshalb die anderen. Übrigens, sehr zum Leidwesen von Christine und zum Ärger ihres allzu leicht aufbrausenden Liebhabers: Je tiefer die beiden in das Operngebäude vordringen, desto muffiger wird die Kellerluft, desto prekärer wird ihre Situation. Und umgekehrt ereignet sich eine der schönsten Szenen des Romans, als es Christine und Raoul gelingt, ganz nach oben, auf das Dach der Oper, zu gelangen. Der Roman von Gaston Leroux, das Hauptwerk eines produktiven Journalisten, wurde ursprünglich wie zahlreiche große Romane des 19. Jahrhunderts in Fortsetzungsserien in der Tageszeitung „Le Gaulois“ veröffentlicht.

Und wie diese ist auch „Das Phantom der Oper“ in Einzeldarbietungen inklusive Cliffhangern aufgebaut, die das Publikum bis zur nächsten Folge fesseln sollen. Auch sprachlich ist der Text nicht ohne Brüche, teilweise atemlos, was sich in der neuen Übersetzung von Rainer Moritz, die jetzt bei Reclam erschienen ist, wunderbar widerspiegelt. Es weist auf eine Struktur hin, die bei populären Adaptionen auf der Leinwand (seit 1916) oder der Bühne wie Lloyd-Webbers 1986 uraufgeführter Fassung verloren zu gehen droht – der Text, den der Leser in seinen Händen hält, ist laut einem Vorwort , basierend auf den Berichten einiger gesammelter Augenzeugen, die der Herausgeber wiederum durch seine eigenen Recherchen zu Ereignissen vor langer Zeit ergänzte.

Was für ein Erzähler ist das? Ihm steht das Phantom der Oper gegenüber, dessen Identität sich im Laufe des Romans Christine offenbart – und von ihr ein grundlegender Verrat an ihrem Gesangslehrer auch seinem glücklicheren Rivalen Raoul offenbart wird – als zweites Phantom. Und während Erik, so der eigentliche Name des Operntyrannen, seine Umgebung manipuliert, indem er manches vertuscht, anderes belauscht und heimlich nutzt, seine eigenen Konturen aber dennoch zunehmend sichtbar werden, bringt der Erzähler des Romans die Dinge ans Licht und setzt die seinen zusammen Material, aber nach eigenem Ermessen, und reproduziert wie ein Augenzeuge Szenen, die er nicht hätte miterleben können. Sein Anspruch auf Deutungshoheit über die Ereignisse steht im Gegensatz zu dem des Phantoms. Am Ende wird er im wahrsten Sinne des Wortes vor dem Skelett seines Gegners stehen, wie ein Jäger vor dem erlegten Wild.

Jetzt ist Leroux kein Wilkie Collins; Die Virtuosität, mit der er unterschiedlichste Perspektiven und Textformen gegenüberstellt, um seine großformatigen Romane wie „Die Frau in Weiß“ oder „Der Monddiamant“ gleichzeitig zu verdecken und zu erzählen, steht ihm nicht zur Verfügung seines französischen Nachfolgers. Leroux hat ein ausgezeichnetes Gespür für Orte und dafür, wie sie in den Dienst einer literarischen Erzählung gestellt werden können. Besonders deutlich wird dies an der Opéra Garnier, aber auch in der bretonischen Provinz, wo sich Raoul und Christine dank einiger Zufälle als Kinder kennengelernt haben. Die Prägung, die beide dort erhalten, ist eine Offenheit für Geschichten, die sich auf beiden Seiten der Schwelle zwischen Leben und Tod abspielen – in den folkloristischen Geschichten der Bretagne, denen die Kinder gespannt zuhören, ist diese Grenze besonders durchlässig. Hätte Christine sonst ernsthaft geglaubt, dass ein unheilvoller Engel der Musik sie aus dem Jenseits besuchen würde, um sie zu einer großartigen Sängerin zu machen? Hätte sie nicht den gefallenen Engel Luzifer hinter dem Wesen erkannt, das diese Rolle für sich beansprucht?

Raoul, verliebt, unglücklich, aufbrausend und einfach, ist ihr jedenfalls bei all dem keine große Hilfe – Christine wird ihn als Ehemann genießen. Dass es ihr schwerfällt, sich zwischen dem hübschen Langweiler und dem hässlichen Musikgenie zu entscheiden, mag auch damit zusammenhängen. Aber ihre Geschichte ist lesenswert. Und dann riesige, verwinkelte Gebäude wie die Pariser Oper mit anderen Augen sehen.