
Olga Grjasnowas fünfter Roman „Juli, August, September“ beginnt mit Alltagsszenen aus dem Leben einer Mutter namens Lou. Die promovierte Kunsthistorikerin, die ein Buch über AIDS in der New Yorker Kunstszene schreibt und deren Biografie Ähnlichkeiten mit der der Autorin aufweist, weiß mit ihrer jüdischen Herkunft nichts anzufangen.
Als ihrer kleinen Tochter, benannt nach ihrer verstorbenen Urgroßmutter Rosa, die den Holocaust in der Sowjetunion überlebte, von einer Freundin im Kindergarten eine Graphic Novel über Anne Frank vorgelesen wird, beginnt das Mädchen zu weinen und möchte nach Hause. Die genervte Lou, der die verstörte kleine Tochter erzählt, dass es sich um ein Buch über Adolf Hitler handele, hatte den Band bereits bei der bekannten Familie herumliegen gesehen und musste sich zusammenreißen, um nicht gleich die Augen zu verdrehen.
Am nächsten Tag fährt die in Berlin lebende Lou zu einer Buchhandlung und liest am Bücherregal stehend das unterkomplexe Bilderbuch, das „nicht einmal eine vage Vorstellung vom Holocaust vermitteln kann“. Sie starrt ungläubig auf die Darstellung von Anne Frank: Das berühmteste Shoah-Opfer der Welt sehe „wie eine Mischung aus einer Manga-Figur und einer stilisierten Audrey-Hepburn-Postkarte“ aus. „Das Konzentrationslager tauchte nur am Rande auf und hätte ein Sanatorium sein können.“
Gegen jede Verharmlosung
Wie ein erfahrener Literaturkritiker rekapituliert Lou in dieser Anekdote das Problem der weltweiten Verharmlosung des Holocaust in populären Formaten wie John Boynes Roman „Der Junge im gestreiften Pyjama“ (2006, verfilmt 2009). Schlecht gemachte Kinderbücher sind nicht Lous einziges Problem.
Olga Gryasnova: „Juli, August, September“. Hanser Berlin, Berlin 2024. 214 Seiten, 24 Euro
Wir erfahren, dass sich ihr jüdischer Ehemann, der ambitionierte Pianist Sergej, in sie verliebt hat, obwohl Lou nach Meinung ihrer Schwiegermutter „bei weitem nicht gut genug“ für ihn ist. „Vielleicht lag es daran, dass ich schick aussah, aber das war ich nicht“, bemerkt Lou lakonisch.
Hier gibt es weitere Wiedererkennungseffekte: Auch Mascha, die Protagonistin in Grjasnowas Debüt „Die Russin ist eine, die Birken liebt“ (2012), wird von ihrer Cousine in Israel erzählt, dass sie überhaupt nicht jüdisch aussehe. Andererseits beschäftigt sich Lou intensiver mit ihrer Identität im Land der Nazi-Täter als Masha, die wie sie ebenfalls aus Baku stammt: „Die Geburtsurkunde meiner Mutter, in der ihre Nationalität als jüdisch vermerkt war, war in keinem enthalten.“ Fall okay.“
Beißender Spott
Gleich zu Beginn bespricht Lou mit ihrem Mann, ob und wie sie ihre Tochter an das Judentum heranführen sollen, da sie „noch nie eine Synagoge von innen gesehen“ hat. Auf die Frage, wer er und Lou eigentlich seien, scherzte Sergej: „Zumindest keine Konvertiten aus SA-Familien.“
Diese Dialoge wirken wie Insiderwitze über aktuelle Debatten um jüdische Identitäten in Deutschland, etwa den Streit um den Status sogenannter Judenväter wie Mirna Funk und Max Czollek oder den Versuch der Nachkommen der NS-Tätergeneration, ihre eigene Schuld zu überwinden -belastete Herkunft durch Konvertierung oder das Ablegen einer sogar angenommenen jüdischen Identität (man erinnert sich an die Fälle von Benjamin Wilkomirski, Marie Sophie Hingst oder Fabian Wolff).
Lou sagt über ihre Großfamilie: „Wir hatten alle den Eintrag ‚Jude‘ auf unseren Geburtsurkunden oder in unseren Pässen, aber es gab kaum noch Traditionen.“ Unser Judentum war eine kulturelle Leistung, und selbst das war nicht besonders gut.“
Umstrittene Kategorien
„Juli, August, September“ kann daher als Wendepunkt im bisherigen Schaffen von Olga Grjasnowa bezeichnet werden. Ihr bisheriges Markenzeichen war die strikte Ablehnung kontroverser Kategorien wie Identität (führt nur zu Bürgerkriegen und Pogromen), Migrationsliteratur (eine rassistische und bevormundende deutsche Bezeichnung für Autoren mit seltsam klingenden Namen) oder Heimat (ein Albtraum).
Im neuen Roman liegen die Dinge jedoch komplizierter: Lou reist wie Grjasnowas Debüt-Protagonistin nach Israel, sucht dort aber entschlossener als Mascha nach den Brüchen in ihrer Familiengeschichte vor 1945. Lou versucht, einen vermuteten Konflikt zwischen ihren Toten zu lösen Großmutter und ihre Großmutter in Tel Aviv, um die lebende Schwester Maya aufzuspüren und konsultiert sogar die Archive von Yad Vashem.
Grjasnowas Debütroman klang in Bezug auf Israel distanzierter und löste eine breite internationale literarische Rezeption aus, die zu einer Betonung der „Weltlichkeit“ (Stuart Taberner) der Werke dieses Autors in der anglophonen Germanistik führte. Dementsprechend galt Grjasnowa als Vermittlerin „weltlicher“ Themen wie Queerness, Othering und Rassismus gegen die stereotyp als Muslime angesehenen und diskriminierten Deutschen oder die prekäre Migration von Syrien nach Europa (in „Gott ist nicht schüchtern“, 2017).
Kolonisierung des Kaukasus
Mit ihrem historischen Roman „Der verlorene Sohn“ (2020), einem Buch über die russische Kolonisierung des islamischen Kaukasus und damit erneut einem „nichtjüdischen“ Thema, inklusive einer muslimischen Protagonistin, die zwischen russischer Assimilation und, nun ja, entscheiden muss Als er sich für den Dschihad für das Volk seines Vaters Imam Schamil einsetzte, schien Gryaznowas glänzender Ruf endgültig gefestigt zu sein.
Doch der Autor ist immer für Überraschungen gut. Grjasnowa, seit letztem Jahr Professorin für Sprachkunst an der Universität für angewandte Kunst in Wien, verblüfft nach dem Trauma des Hamas-Massakers am 7. Oktober 2023 nun mit einer Art Fortsetzung von „Der Russe ist einer, der Birken liebt“. „Juli“, „August, September“ ist eine gewagte Kombination aus einer Pauschalreise-Familienfestival-Komödie auf Gran Canaria und einem Traumroman aus Tel Aviv, Haifa und Jerusalem.
Das erste Thema ist vertan: All-Inclusive-Hotelklischees wie mieses Buffetessen, wässrige Getränke und bestimmte Massentourismusnationen, deren Bürger frühmorgens die Liegen am Pool mit Handtüchern belegen, sind abzulehnen.
Spontane Erzählung
Hervorzuheben ist jedoch die Erinnerung an die Generation der Großmutter, die sich auf dem kanarischen Hotelbalkon bei billigem Wein aus dem Supermarkt mit einer spontanen Geschichte von Lous Mutter zu entfalten beginnt und dazu führt, dass die Protagonistin Großtante Maya hinterherjagt. die gerade 90 geworden ist, reist nach Israel, um sie bei einem moderaten Drink zu treffen. Erfolgreich erkundigt sie sich nach ihrer Beziehung zu ihrer Großmutter.
Rosa und Maya wurden als junge Mädchen von ihrer scheinbar psychotischen Mutter Hannah, die einem historischen Foto nach zu urteilen, auf der Flucht vor der in der Sowjetunion vorrückenden Wehrmacht genauso aussah wie Lou, allein gelassen. Ihr Vater wurde verhaftet und erschossen, weil er zu spät einen Einberufungsbescheid der Roten Armee abgegeben hatte, der ihn wie einen Deserteur aussehen ließ.
Dieser Teil des Romans hält für ein deutschsprachiges Publikum ungeahnte Perspektiven bereit. Aus der Perspektive der jüdischen sowjetischen Zivilbevölkerung erzählt es vom Beginn des nationalsozialistischen Vernichtungskrieges und der überstürzten Flucht der Familie aus der weißrussischen Stadt Gomel, bis die fast verhungerten Schwestern Rosa und Maya bei einem Onkel im aserbaidschanischen Baku Zuflucht finden . Ähnlich wie die Pogrompassage über den Berg-Karabach-Konflikt in Grjasnowas Debüt, die nach 2012 vom deutschen Publikum kaum noch wahrgenommen wurde, ist der Teil nur kurz.
Geschichte mit Lücken
Aber Lous Familiengeschichte muss unvollständig bleiben. Ihre Großmutter, die zeitlebens ihre Darstellungen manipulierte, ist längst tot und hat kaum Dokumente hinterlassen. Maya, die dann versucht, sich in den Mittelpunkt der Überlebensgeschichte zu stellen und ihre Schwester, die konkurrierende Lieblingstochter ihres Vaters, an den Rand zu drängen, lässt sich kaum mehr zum Reden bewegen.
Dies ist die typische Konstellation, die die amerikanische Literaturwissenschaftlerin Marianne Hirsch mit ihrem Begriff postmemory beschrieben hat: Die dritte Generation nach der Shoah beginnt, das Schweigen der traumatisierten Shoah-Überlebenden aus der eigenen Familie mit Fiktion zu füllen.
Dabei handelt es sich um phantasierte Annahmen, die sich um einige verbliebene Dokumente und Fotos zu gruppieren beginnen, um den Ursprung des geheimen Familientraumas erzählen zu können. Katja Petrowskayas Roman Maybe Esther (2014) ist ein früheres, bereits kanonisiertes Beispiel für solch selbstreflexives, autobiografisches Post-Holocaust-Geschichtenerzählen. Es handelt sich um einen Text, der sich aggressiv mit der Notwendigkeit auseinandersetzt, zu erfinden, was hätte passieren können, und dadurch das Unerzählte erzählbar zu machen.
Olga Grjasnowas „Juli, August, September“ passt mittlerweile in das Genre der (autofiktionalen) Postmemory-Literatur. Gleichzeitig, und das ist typisch für Grjasnowa, die auf solche Einordnungen allergisch reagiert, ironisiert der Roman die Identitätssuche der Protagonistin mit dem pointierten Sarkasmus, den wir bereits aus ihrem ersten Roman kennen. Am Ende ist der Protagonist kaum schlauer als zuvor. Alles andere wäre unangemessen: Geschlossene Geschichten mit einem befriedigenden, klaren Ende gibt es nur in Büchern, deren Heldinnen wie Audrey Hepburn mit Manga-Augen aussehen.
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